Rifugio

Trovo dimora, finito il mio volo,

nell’intrico dei rami, quel riposo

cercato, quel nascondermi per ghermire

la nudità della luce senza offendere

il pudore della notte.

Dal riparo scruto, sentinella accorta,

ogni guizzo frusciare o schiocco improvviso

nell’attesa del mattino, quando la veglia

paga il sonno ai primi baleni

rifratti dalle fronde.

Mani al cielo, quelle cime, implorazione

vacillante nell‘inclemenza:

aggrappato all’impermanenza della geometria

attendo avido i frutti del tempo propizio

per abitare impavido l’occasione.

Galliate, 15 giugno 2011

Riconoscimento

Ho esitato parecchio prima di mettermi a scrivere questo post. Parecchio è un eufemismo! Qualche settimana, dall'ultima comparsa (toccata e fuga) e mese dal  concorso nel quale mi sono classificato secondo con il componimento poetico che farò seguire a queste parole. Se ho ritrovato l'entusiamso di scrivere lo devo a molti dei miei fedeli lettori e critici, certo, dato che di tanti apprezzo la schiettezza degli interventi sui rispettivi blog nonchè le singole capacità. La scrittura è una faccenda seria! Comunque. Quanto leggerete sotto è parte del testo della mail che ho ricevuto il 23 agosto scorso.

L'editore Lietocolle da anni si dedica alla pubblicazione di opere poetiche. Da quanto ho potuto conoscere, si tratta di un lavoro accorto e professionale, diverso da quello che troppi editori a pagamento propongono illudendo i clienti in ogni senso. Se l'arte è Arte, non necessita di troppi puntelli finanziari.

Un grazie a chi mi ha sempre letto!

A Presto.

Selezioni del Concorso Nazionale di Poesia a Premi ARBOR POETICA- Poesie su immagini di Stefano De Francisci

Gentile Massimo,

è con grande piacere che ti informo che la tua poesia "Rifugio" si è classificata al secondo posto. Premio: la pubblicazione gratuita - nell’anno 2012 - di una raccolta di 10 testi max 28 versi cad. – valutata dall’editore LietoColle, nella collana Solodieci.
Rinnovando i complimenti, resto in attesa di ricevere una tua proposta inedita per realizzare la pubblicazione di cui al premio che ti spetta.

...et in arcadia ego...

Scampando alle meccaniche del mondo

- i denti dell’ordigno fanno scempio

di me se non m’accorgo dell’imbroglio –

lo scoglio della doverosa tregua

per spaccare l’ apnea dei turbamenti,

offre occorrenza per trafugare

ai tuoi occhi  la scorsa dell’intesa.

Cos’è l’autentica vita? Smarrita

orma sull’infattibile, discorso

interrotto, frammentato sentiero.

“Dove?”Mi chiedi ansando.

“Oltre!” Rispondo stanco. Quali segni

siglano confine all’altrove, scritti

da un dio distratto che scombina le carte

del solitario quotidiano gioco.

Raccolgo la contesa, spero, alto

sulla bufera di voci sconvolte,

le tue piccole mani che carezzano

erica di passione nel silenzio

che tritura ogni aspra ipocrisia.

“Dove?” Ancora domanda appesa:

laddove l’inquietudine combina

ogni possibile aritmetica interiore.

Non sono scomparso!

Sarà stata colpa dell'estate, questa interruzione. Non sono scomparso anzi, riprendo con entusiasmo le mie pubblicazioni sul blog dopo qualche settimana di silenzio e riflessione.
Confido nei miei lettori fedeli come  e quanto loro potranno confidare  nelle mie letture e visite.
 A presto!

Partire (sempre)

La pianura dalla Ponzana (frazione di Casalino - NO)

Accade, certi giorni, che la vita

s’avvelena e non sai come scovarne

la causa. Scopro la fiacca di lettere

stantie, anche perché il mio trovare

costringe nel volo dell’ inquietudine.

Ho solo voglia d’andarmene via,

ora. Qui, ormai, tutto è guasto di fiele,

l’umano limite morto d’inedia.

Allora, fosco d’entusiasmo

t’affanni organizzando e scopri che,

quando prepari tutto e tutto è pronto,

l’idea del viaggio spossa prim’ancora

di gettarti alle spalle mesi stracchi

di dura insonnia e preoccupazioni.

L’amaro gusto del tagliare sciape

consuetudini getta fuori

tanto che senti la nudità cruda

e scruti l’essere pulsare forte

nell’apertura della quieta vita.

L’ispirazione, mosto ribollente,

trascina nella schiuma dello scrivere

ovunque. Fitti intrecci di versi,

trame schizzate nottetempo

su grigia polvere rendono anima

al gusto del partire.

Grammatica interiore

Metto in rete la mia ultima "fatica" poetica (e tale la devo considerare). Qui si susseguono giorni di pioggia e freddo al punto che sembra d'essere già in autunno tanto che la sera si accendono stufe e camini per stemperare la morsa dell'umidità. Certo, già in autunno, anche se mancano i colori che rendono unica la valle Vigezzo in ottobre. 

Mi sono messo a scrivere trasportato dall'onda della riflessione e del vissuto, cercando di decifrare questa grammatica interiore in una lingua in grado di comunicare. Spero di essere riuscito nel compito.

Parlo la lingua oscura di passioni

Nere d’inchiostro. Biascico parole

Smerciandole composte in versi senza

Troppo curarmi di coloro, tanti,

che non desiderano liquidare

il balzello esecrabile del mondo.

Per me, lo pago ogni fredda mattina

Nel passeggio col cane, tra il silenzio

Di mura, soglie e finestre che tacciono

La marea della disperazione.

Quale grammatica implora d’usare

L’io inetto e maldestro per cospirare

La morte di dio?

Perché, domando, il mio poetare

(sgraziato verbo per dire il mistero

Delle mani sporche d’eterno)

S’ostina lungo strade irte d’insidia?

Altri poeti cantano del sole,

dell’intenso profumo d’una mammola

o come dir si voglia lo scontato

d’una stucchevole semplicità.

Per me riserbo l’arrancare

Di chi s’appropria di quanto non spetta.

Si, architetto, pianifico la fuga

Nel dove l’intimo grembo feconda

Il germe pullulante dello spirito.

Saranno squarci sul sereno, certo,

boschi e radure, sentieri interrotti,

il lavoro del fare trafficando

sulle emozioni offerte in custodia.

Cosa sarà del bello e dell’incombere

Tutto della natura e attorno al senso

Che scuote il significato in domande?

Mi devo accontentare, per adesso,

di sogguardare dalle imposte

socchiuse: troppa luce punge gli occhi

stanchi. Fuori sussulta un mondo

si dipana l’esistere hic et nunc.

Nient’altro, adesso! Devo caricare

Olio Nel lume per non inciampare

tra la folla che urla il miglior prezzo:

chi oserà rovesciare i banchi

dei mercanti? Troppo rancore e odio

pestano le passioni.

Nulla dies sine linea

Non più un giorno senza scrittura. Il motto lo adottò Jean Paul Sartre, io m'accodo provandoci. Per questo comincio con una domanda (come i buoni filosofi).
Dove nasce la poesia? Ci sarà un luogo dove le sottile alchimie dell'interiorità umana secernono il liquore della comprensione.
Ci sarà un tempo, forse lungo e dilatato fino all'annullamento nell'eterno, dove il liquore del vissuto viene ritirato affinché possa cominciare la necessaria fermentazione. E poi?
Se le cose stanno così, dove mettiamo l'immediatezza e la folgorazione? Come accogliamo i fantasmi improvvisi dell'ispirazione, i correlativi oggettivi, la scienza metrica, il trovare antico, la magia dei luoghi, delle situazioni, l'incontro con gli altri, quelli che hanno ancora voglia di mettersi in gioco parlando di sè stessi condividendo la selva delle emozioni?
Forse penso troppo! E' un mio difetto. Eppure...

Gregory Corso (foto da Wikipedia)

Ho terminato proprio questa mattina la lettura di un'antologia poetica di Gregory Corso. Le impressioni che il libro mi ha donato sono tante e contrastanti. I testi originali a fronte, malgrado la durezza dell'americano, mi hanno restituito il suono di quella musica così diversa dalla mia (quando la trovo). E' il primo poeta della beat generation che mi concedo per intero, dopo le classiche antologie e gli assaggi dei quali serbo ricordi contrastanti. Una sorpresa, certo, per chi ha letto solo Kerouac nell'età quando tanti lo hanno scoperto e sono partiti per il classico viaggio alla barbona mettendo a dura prova i pistoni della vespa.
Altri giorni. Tra i versi di Corso, m'è nata la domanda che apre questo scritto. La risposta? Per quella...la poesia, come la bellezza, sboccia sempre nei luoghi meno attesi e sempre senza preannuncio.
La poesia capita, sarebbe corretto affermare. Capita, certo, ma senza cadere nel gorgo della casualità. La poesia capita perché viene costantemente evocata ed ogni poeta o scrittore, possiede i suoi sistemi, impiega personali meccanismi, per mettere in moto la domanda che schiude a quella fame di vita che ogni essere umano sensibile ed attento invoca ogni volta che vive la libertà di farlo. La poesia è apertura alla vita, senza condizioni, ecco. La poesia è produrre (poiein) senso quando ti accorgi che l'inferno è l'impossibilità della ragione , il luogo della relazioni troncate, della chiusura nell'egoismo più gretto. La poesia è un tentativo che deve essere per forza onesto. Allora...

Non posso negare di non avere vissuto la letteratura, nella mia adolescenza! Oggi?

Oggi la saggezza raccolta aiuta a far si che le passioni vengano lasciate decantare, prima di venire centellinate nel gioco poetico/narrativo.