streben

streben

E’ una condanna, quella di scrivere

e non sai mai se saranno rime

oppure l’accartocciarsi di prose.

Quello che pesa è che palpitano

mentre affogo nel nulla oscuro

di un’inattività disarmante.

Poi tutto sdrucciola e mastico rabbia

che d’improvviso trapassa, magari colpa

d’un sorriso o se schiaccio lo sterco

che m’ingrassa i passi stanchi:

so che le piaghe del viandante infiammano

bendate con stracci lisi di passione.

Se non fosse per lo streben della vita

che affligge, il languore del vino forte,

da un pezzo mi sarei concesso

all’oblio osceno della morte:

il fatto è che i cieli narrano, l’uomo

depenna e io, talvolta, insulto.