Notturno poetico

Ho letto troppe poesie degli altri. Mi sono nutrito di sogni privati,

- ladro fottuto e infingardo - ma anche di qualcuno dei miei, una volta

sfuggiti alle tenaglie della ragione. E cosa me ne faccio di tutta questa onirica indigestione?

Perché stare male? Ingolfato d’ingordigia, non posso costruire molto. E poetare?

Immane immensa pretesa! Maledetta presunzione che…

Il mondo attorno è un veleno lento. Una sospensione d’indifferenza

che disgrega le strutture di rime d’ogni genere e specie.

Penso a serventesi che mai comporrò, se non mi scrollerò d’addosso questa nera apatia.

E come posso dire io, che ho fatto incetta d’emozioni mie e di altri?

Con prudenza estrema dovrò raccattare le  mie povere masserizie e dileguarmi nella notte.

Chissà che una sana scarpinata non mi rimetta in sesto?

Proverò! Per ora raccolgo briciole, e qualche laido sputacchio. Non importa!

Anche un semplice gesto infrange la monotonia della consuetudine.

Non amo il conformismo abbietto di coloro che non s’espongono per gridare

il rovello dell’ingiustizia…ma è notte! Qualcuno reclama per il chiasso del mio partire.

Qualcuno…il sonno che scende e livella ogni anelito…il sonno non è per me, ora!

Muovi un passo dietro l’altro…con calma, lentamente…