Notte...

Notte di sogno incubo afflosciato stanco,

fisso il rumore del cielo grumoso di caldo.

Non è il tamburo del temporale lontano,

forse il cuore che bussa il richiamo roco

nelle ombre cangianti del sonno strozzato.

Fuori, un manto d’ombra schiaccia sul vuoto

mentre io m’accorgo del doppio accovacciato

accanto al letto che scruta le mie membra

sudate. Chi sono, nello specchio rifratto,

nell’intrigo rosso di segmenti esistenziali?

L’io impoetico che si sbatte disperso

tra carte sdrucite e strappate nell’urlo

dell’oggi assemblato da mani impietose?

Oppure quel lui ingessato nell’aria da savant,

ma condannato ad insozzarsi nell’opporsi

del mondo paludoso d’attriti e contrari?

Mi ricongiungo nell’amplesso, io tu molti,

traccia di materia oscura sostanza di luce:

qualcuno, lontano, cerca con spari d’abbattere

il diverso, per questo m’accingo alla cerca

della molteplice identità del mistero sublime.