Ode di maggio

Quanta stranezza in questa primavera

che ancora gusta d’inverno in quei volti

cupi di morte inflitta per condanna

d’un sistema corrotto. Tempus fugit,

suono su temi bruni d’abbandono

nel controcanto della sera molle

mentre discendo gironi gremiti

da disperati ignari del naufragio.

Sono andato nel bosco, ieri, senza

troppo pretendere al solo vivere

e cosa rubo alla saggezza d’essere

quando del poco midollo lasciato

non riesco suggere neanche il sentore?

Sono rimasto sul ciglio del tartaro,

fermo a guardare, tralcio nel tormento,

coloro affranti d’emaciata attesa.

E’ che io non son fatto per la guerra

richiamato dai molti immiseriti

che già contestano per la dignità

persa a modico prezzo nel baratto

d’idee ormai fiaccate dal conflitto.

Alle vedove non son più conformi

quei peana intessuti da tiranni

loschi, gonfi di boria e indifferenza.

Provo a scrivere qualche rima sparsa

sgrattando cancrizzati sentimenti

per meglio mordere umori glassati,

anche se queste timide parole,

ancora prima di staccarsi libere

dalla penna, già sanno di poetico

aborto: quando torneranno i giorni

buoni per trafficare umane lettere?