Una sola moltitudine

Fernando Pessoa (immagine da Wikipedia)

Fu Bernardo Soares, Alvaro de Campos, prima

fu mastro Caiero, dopo i due Reis e i Search

in ricerca di sé e chi sono. Ancora: Teira, Mora,

di nuovo Pessoa, colui della pioggia obliqua,

la chuva stilla del cuore, in seguito i molti sperduti

in quel di Lisbona: ricordo il mondo prono

sull’oceano furia antica col maschio Tago

che scuro penetra profondo il tepore del mare

fecondo di embrionale pneuma, brodo, passione.

Poeta trafitto, Fernando, il bicchiere gelato

tra le mani, un  mazzo di lettere giocate

su promessa scommessa d’amore nel turbine

sinuoso e femmina del Fado cantilenato su nenie.

Bramata sfortunata Ofelia, corteggiata tentazione

in lunghi tramonti di sangue, spremi inchiostro

per carte essiccate nel cimitero di bauli e schedari.

I molti s’annullano nei diversi e vociano

vita non morte agli io/legione garruli d’attesa,

muto demone per inquieto dolce stormire

della burrasca estrema che smorza nel fuoco.

Bussano. “Avanti!” sussurra il vegliardo sapiente.

“Entrate, qui attorno c’è dio per tutti!”

La psicopesa

           Silvius Giarda da anni lavorava sul progetto relativo alla costruzione di una macchina in grado di pesare l’anima delle persone, anche se molti, convinti della sua follia, erano certi che non esistesse nulla di pesabile, negli esseri umani del loro tempo.

            - Sei un matto! -  Gli disse Marcus, l’amico di sempre, mentre sorbivano un aperitivo al Caffè degli Alchimisti (gli ultimi? Gli estinti?).

- Dunque hai studiato il mio progetto e letto la relazione?

- Fatto entrambe le cose, sì! Ma rimani un pazzo. La macchina per pesare l’anima, la pesatrice psichica.

- Psicopesa! E non si tratta affatto di uno scherzo.

- Già, come quello di parlare di anima oggi! Ma fammi il piacere. E quale utilità ne potrebbe trarre l’umanità?

- Indispensabile! Chiunque potrà verificare, in ogni momento, il suo livello di evoluzione interiore.

- Ancora pensi a questo antiquariato?

- Quanto sei gretto ed ignorante!

- Ti farai ridere dietro!

- Se e per questo…

- Questo cosa? Un insigne cattedratico della tua fama che si perde appresso una quisquilia da sacrestia. Roba da preti.

- Da confessionale.

- Cosa? Ecco che ci risiamo!

- Sei un volgarissimo miscredente!

- Sono un uomo di scienza, io e…

- E ti perdi dietro ricerche alchemiche e roba varia…

- Sono occupazioni serie, le mie! Se ti riferisci alla panzana della pietra filosofale, io non inseguo il vile metallo, ma…

- L’elisir di lunga vita!

- E con questo?

- Con questo ti chiedo cosa possa servire vivere a lungo senza prefiggersi lo scopo di far crescere in noi qualcosa.

- Ah, bella! Rimani sempre abbarbicato alla tua mania. Mi voglio mantenere giovane per poter correre dietro alle donne, se non ti dispiace.

- Ma se l’unica che hai avuto ti ha lasciato gridando ai quattro venti  che Marcus Hauser è un uomo senz’anima!

            Marcus tacque improvvisamente. Un uomo senz’anima: un animale? Niente affatto, poiché secondo Aristotele…Al diavolo! “Quanti tiramenti!” pensò tra se Marcus. “Io un uomo di profonda spiritualità! Altro che anima…poi, come disse quel tale…Ma chi era quel tale? Un certo Mullah…Boh! Sosteneva: Beato colui che ha un'anima. Beato chi non l'ha. Ma sventura e dolore per chi ne ha solo l'embrione.” E lui dunque? Lui, il grande Marcus Hauser, l’eroe delle ricerche cibernetiche, l’antesignano delle bioingegnerie, il brillante accademico che aveva dimostrato la passata esistenza di Atlantide?

            - Non hai più niente da dire? – Domandò Silvius stupito da quell’improvviso vuoto verbale. – Vuoi un altro spritz? – Aggiunse agitando il bicchiere vuoto davanti agli occhi attoniti dell’amico.

- Cosa? – Cachinnò Marcus.

- Sembri non stare bene! Non è da te dire niente.

- Quando ti metterai al lavoro?

Il male immaginare (quando non è fantasia)

Ruggito roco d’immaginazione

tradita sorte di dadi gettati

sul calpestio polveroso e sozzo,

per omissione d’infamia mi spezzo

le unghie per strapparmi via dal ventre

squame d’insensibile vivere sommerso.

Oltre il giusto del cerchio si ritrova

il quesito che interroga il tranquillo

decedere del tempo.

                                  Rosso sangue

sono sempre i tramonti per chi giura

guerra al destino: basta una rapina

ai danni degl’idoli incrudeliti

dal furto antico del fuoco, coscienti

che l’industria consuma spazio sacro

all’esercizio della vita semplice.

Essere come appesi

Essere come appesi all’impossibile

già il titano con urli s’alza tetro

come JHWH che cavalca le nubi

e con mano possente sbaraglia

dei filistei le torme innumerevoli.

La poesia cos’è?

                            Il boato sordo

del silenzio che si distende piatto

e ronza tutte le parole dette

sotto truffate stelle: quale segreto

ancora velano ai poeti d’oggi?

Nero d’asfalto, lamiere e carcasse

e questa terra desolata e stanca.

Segnalazione link

Non voglio battere troppo i tamburi, ma con soddisfazione sul blog Moltinpoesia sono state pubblicate due mie composizioni poetiche.
A chi interessasse, questo il link Massimo Caccia Due poesie

Cosa dobbiamo (possiamo) fare?

Un forte senso di rabbia, per quello che accade. Per l'innocenza tradita da mondi ostili e che altro non fanno che distruggere la bontà profonda della vita, quella bontà che si cerca di narrare malgrado le macerie fumanti, ma che troppi rifiutano perché una bontà scomoda.

Mi ritorna una domanda di Tolstoj: cosa dobbiamo (possiamo) fare?


La voglia, oggi, è di prendere, fare le valige ed andarsene. Questa nazione puzza di morte e di complotto anche se, come ho scritto sopra, molti (troppi) rifiutano questa verità per pensare alle spiagge, al sole, al caldo del mare, alle vacanze...

Purtroppo accadde così anche per gli ebrei d'Europa, quando il mostro nazifascista stava fagocitando le coscienze: troppi attaccamenti, troppe case, il benessere, i lavori e le posizioni, i soldi (nonostante le crisi).

Quali spettri stanno minacciando ora la nostra vita?

Non siamo più liberi nemmeno di affidare i figli alle scuole...

Cosa dobbiamo (possiamo) fare?

Insegnare che la vita è un bene troppo prezioso per essere abbandonato all'inconsapevolezza, che il mondo attorno non è uno scenario fiabesco dove i problemi riguardano sempre e solo gli altri...che occorre rimboccarsi le maniche e costruire una dimensione di rapporti umani possibili.

Due poesie

Una valanga di versi. Un autentico tracimare, quello che mi succede. Dopo giorni, come un fiume in secca, oggi un torrente gonfio di primavera.
Per ora non mi preoccupo della "bellezza" di quanto scrivo e se quanto il "bene" ed il "vero" sussistano in armonia. Quello che mi preme fare è scrivere. L'azione rinvia oltre, trascende ogni costrizione categoriale per attingere direttamente al mistero della vita.

Vento, vento che urla monti vitrei

lontano da questo mattino freddo

che ancora giace molle intorpidito

da un sonno non giusto.

                                        Nella serata

mi sono attardato a giocare troppo

danzando con le falene impossibili

coreografie letali d’amore.

Intreccia, monna Vanna, le tue piccole

mani alle mie affinché rinserrandoci

nel caldo dell’amplesso questo vento

sferza furiosa non scombini il gioco

del vagheggiare senza mai trovarsi.

                         *

Una chiocciola appesa al muro striscia

bave interrotte nel groviglio fitto

della clematide in fiore. Adesso,

dopo la collera d’un terremoto

domestico, catturo la struttura

dell’azzurro che stempera il crepuscolo.

Con negligenza studio le funeste

equazioni che sguardano sul bene

delle cose che troppo poco contano

nei commerci brutali e nello scippo

sulla trama d’esistere. Tu sai

quanta fatica cerco di prestare

con l’impegno indefesso e incaponito

nel tentativo onesto di non perdere

le staffe del decoro. Almeno un tempo,

nel remoto Olocene muovevamo

passi con estrema circospezione.

Se pure i ragni cantano le note

della rugiada e vibrano al singulto

della mosca predata e persa anch’io,

che per umana viltà ho interrotto

il contrappunto dell’ombra fugata,

posso sperare nel baleno amico.

Fu sera e fu mattina...

Fu sera e fu mattina si può leggere

nel mito antico e nel tempo scandito

l'oceano che inghiotte e slava vite

d'ignaro palpito...poi ancora batto

il barbarico ritmo del richiamo

nel solco d'un giorno qualunque speso

in faccende di poco spessore e conto.

Che ci faccio adesso, qui, spalmato

nell'attesa che transiti il banale

che sfoghi il temporale nell'elettrico

tripudio quando il forte degl'abbracci

smorza l'ansia dell'essere all'altezza?

Questo cielo di lana delle Erinni

smunto di lacrime scritto d'inchiostro

m'invita all'adunanza dell'occaso.

Basta, m'impongo! Sono ancora poche

le rondini che venerano guglie

e campanili: devo far memoria

di come sanno trovare l'indizio

per non smarrire la strada di casa.

Fratelli coltelli

Fratelli Coltelli qualche anno fa (estate 2008)

Capitano giorni quando i buoni propositi lastricano la strada della dispersione totale.

Torni da scuola, dove hai già dato e non solo in senso strettamente professionale. Pranzi con la consorte in pace, finalmente. Qualche chiacchiera tanto per alleggerire il peso delle ore date per la pagnotta. Ti prepari alla lettura, allo studio, magari allo scrivere e zac che scatta la disputa. Tutto nasce a causa di un cinque in scienze racimolato da mia figlia. Lei protesta, l'altro, mio figlio, interviene. Sfottò a tutto spiano. Grida da scimmia urlatrice, lei. Poi le mani. Strattoni. All'estremo l'intervento di noi genitori. Altre grida fino alla bordata di castighi e finale spossatezza. Cuore in gola. Amarezza a calici da ingurgitare fino alla feccia. Io e mia moglie distrutti. Un copione? Non so! Talvolta sono convinto che tutto accada sempre e solo in casa mia. Chissà perché?
Poi ho buttato giù qualche verso...e pensare che avrei da scrivere migliaia di pagine, piuttosto che condensare le emozioni in pochi versi.
Poesia e vita, fede che salva. Guai se non mi aggrappassi al canto, quando rischio di non farcela più.

Scivola il tempo di questo giorno bislacco.

Lo solite liti dei fratelli coltelli, estreme,

hanno lacerato la quiete del pomeriggio

tutt’altro che pallido ed assorto: un nero

iroso masso che divora vita e quant’altro

trascinando quel senso d’umana impotenza,

arcana inadeguatezza, solenne incapacità

e poi ancora fino a che frantumi domestiche

terraglie imponendo fine all’invereconda

disputa. Li chiamo figli? Despoti, dovrei

dire, immeritati aguzzini, quando già pesano

le complicanze dell’orbe intero. Frutti

dei miei lombi? D’accordo su tale natura,

ma cosa recita il Siracide? Usare la sferza

perché, dopo, ti saranno immensamente grati?

Di poesia si muore (ancora)

Zarmina's grave (fonte The New York Times)

In Afghanisthan, una donna di nome Zarmina viene uccisa dai famigliari perché scoperta a scrivere poesie. Che razza di mondo e che fastidio di religioni, dove la morte è inflitta per legge a chi, invece, vive la fede nella Vita.

Per chi volesse approfondire, rimando ad un post pubblicato oggi sul blog Poesia di Luigia Sorrentino.

Da parte mia, riflettendo, lascio quest'intreccio di versi, ricordando, assieme a Zarmina, tutti i poeti uccisi.

Uccidere un poeta, perché? Forse

perché dice il mistero della notte,

il segreto taciuto della sera,

la bianca luce dell’aurora.

Per alcuni sarebbe nulla, questo,

per i soliti stolti – a voler dire

poco – l’immane bestemmia rivolta

a un idolo muto di morte.

Così passano e vanno i giorni tristi

di vite clandestine per se stesse,

mormorate negli attimi rubati

all’ingiustizia del dolore.

Zarmina, donna  d’un crudele oriente,

laddove ancora s’uccide il diverso,

colei che vive per l’stante magico

dandosi al pudore del canto.

Non è più tempo di favole, ora,

ma le stelle trapuntano il tuo nome

e brillano di quell’amore a te

negato dai legami di sangue.

Io posso solo sussurrare il tuo

ricordo, sognare un mondo migliore

e beatamente illudermi che l’uomo

possa esser meno animale.

Ode di maggio

Quanta stranezza in questa primavera

che ancora gusta d’inverno in quei volti

cupi di morte inflitta per condanna

d’un sistema corrotto. Tempus fugit,

suono su temi bruni d’abbandono

nel controcanto della sera molle

mentre discendo gironi gremiti

da disperati ignari del naufragio.

Sono andato nel bosco, ieri, senza

troppo pretendere al solo vivere

e cosa rubo alla saggezza d’essere

quando del poco midollo lasciato

non riesco suggere neanche il sentore?

Sono rimasto sul ciglio del tartaro,

fermo a guardare, tralcio nel tormento,

coloro affranti d’emaciata attesa.

E’ che io non son fatto per la guerra

richiamato dai molti immiseriti

che già contestano per la dignità

persa a modico prezzo nel baratto

d’idee ormai fiaccate dal conflitto.

Alle vedove non son più conformi

quei peana intessuti da tiranni

loschi, gonfi di boria e indifferenza.

Provo a scrivere qualche rima sparsa

sgrattando cancrizzati sentimenti

per meglio mordere umori glassati,

anche se queste timide parole,

ancora prima di staccarsi libere

dalla penna, già sanno di poetico

aborto: quando torneranno i giorni

buoni per trafficare umane lettere?

Così pensando

Tanto per cambiare corso alla noia, mi soffermo sul garbuglio poetico che rimugino a mente da qualche giorno. Sono immagini di varia natura, grappoli d’emozioni glassate dall’attesa e dal tempo. Memorie del vissuto, spesso umano ciarpame che poco conta al vaglio della storia che scorre. Eppure, per me, posseggono un peso esistenziale irrinunciabile.

Mi metto davanti al quaderno per gli appunti, quello che mi porto sempre appresso. Penna e pazienza, prima che qualche verso cominci a sciogliersi.

Il mondo, fuori, è grigio di follia. Cortei di ceree vedove. Uomini che s’incatenano e vengono prelevati ammanettati come comuni delinquenti (ne esistono ancora?). Sofferenza spettacolarizzata da una televisione ormai esanime: che si sia giunti alla fine di questo mezzo ormai consunto dall’orgia del potere? Davvero cattiva maestra?

Sono diviso tra il richiamo delle selve poetiche, sostenuto dalla speranza che tornino presto i giorni buoni per le  humanae litterae, dell’otium contrapposto al nec-otium e l’impegno del canto urlato per liberare quella ribellione che graffia dentro.

Comodo così ragionare mentre fuori qualcuno muore di disperazione.

Lathe biosas

immagine dal web

Andai nei boschi

perché volevo vivere

con saggezza e profondità

e succhiare tutto il midollo della vita,

sbaragliare tutto ciò che non era vita !

E non scoprire,

in punto di morte,

che non ero vissuto.

Henry David Thoreau

Oggi una celeberrima citazione. Non a caso, scelgo di lasciarmi condurre dai versi di altri.

Bosco. Solitudine. Saggezza. Profondità. Quiete assoluta. Sono quegli ingredienti che permettono l'andare a fondo delle questioni.

E se la questione fosse una sola? La vita?

Sono giorni, questi, dove l'invito alla vita ritirata si fa molto forte. Un bisogno che comincia a sapere di necessità.

La chiarezza sulle questioni fondamentali, la si ottiene ritirandosi nella pace della contemplazione, laddove la dimensione umana ci suggerisce che per e-sistere basta veramente poco.

L'impegno può germinare solo da questo. Il resto? Si riassume mille e una identificazioni che annullano la libertà.